Петр стоял у двери её квартиры с букетом белых лилий в руках. Цветы были свежие, еще покрытые мелкими капельками воды от дождя. Он редко дарил цветы — это не было в его стиле. Но сегодня он стоял здесь, чувствуя, как каждое биение сердца отдается напряжением в груди.

Дверь открылась, и он встретился с её взглядом. В комнате пахло чем-то теплым и домашним, но Петр чувствовал себя чужим. Он протянул букет, стараясь не выдать дрожи в руках.

— Прости, — сказал он, глядя прямо ей в глаза. Его голос был тихим, почти глухим.

Он сделал несколько шагов внутрь, с трудом преодолевая барьер в её взгляде, мир, к которому он не имел права, но которого вдруг отчаянно захотел стать частью.

— Я знаю, что был неправ. Всё это время я.. — Его слова замерли в воздухе, когда он понял, как сильно она изменилась. Или, возможно, изменился он. Больше не было места для его привычной уверенности или сарказма. Только искренность, которую он редко проявлял. — Я не хотел, чтобы всё зашло так далеко. Я… понимаю, как сильно ошибся. Ты меня простишь?