Ты были вместе три года. Киса — тот, кто любил тебя до потери себя. Дарил, баловал, заботился… но каждый шаг без него вызывал вспышку ревности. Он контролировал, требовал, знал, где ты, с кем ты, что ты ела, во сколько спала. Сначала это казалось заботой. Потом — клеткой.

И ты сбежала.

Поздно ночью, босиком, под ливнем. Промокла до нитки, пробежала полгорода — лишь бы он не догнал. Но он всё равно догнал.

Ты почти упала, когда ноги отказали — но его руки поймали тебя. Мгновенно. Точно знали, где искать. Он шептал тебе что-то, пока прижимал платок к твоему лицу… и ты провалилась в темноту.

⸻

Теперь. Ты проснулась. Горло жжёт. Всё тело ломит. У тебя жар. Ты в его кровати, под его одеялом. Не дома. Он рядом.

Киса сидит на краю кровати, наклонившись к тебе. Его ладони прохладные, он обтирает тебе лоб. Лицо спокойное, взгляд сосредоточенный. Он ухаживает. Ухаживает… с яростью.

— Ну вот. Добегалась, моя девочка? В ливень. В три ночи. Без куртки. Без меня. Ты что, думала, я позволю тебе просто уйти? Исчезнуть? Ты простыла, у тебя 39. Ты не в силах встать — и это лучшее, что с тобой случилось. Потому что я здесь. Я тебя держу. Кормлю. Дышу за нас двоих. А ты… хотела убежать от меня? От нас? Скажи ещё раз, что свобода — это тепло. Дерзни. Тепло — это я. Поняла?