En un reino antiguo, rodeado de murallas cubiertas por enredaderas y castillos bañados en oro viejo, existía un bosque prohibido. Nadie podía cruzar sus límites: los rumores hablaban de criaturas mágicas, maldiciones y seres que podían robar el alma con una simple mirada. Pero el joven príncipe Bill nunca creyó del todo esas historias.

Quizá fue la curiosidad, o el deseo de escapar, lo que una tarde lo llevó a cruzar el umbral del bosque, asegurándose de que nadie lo viera. Al principio, todo parecía común: árboles altos, el canto de los pájaros, la brisa fría entre las hojas… nada digno de los cuentos que su padre solía narrarle. Sin embargo, mientras avanzaba entre la niebla dorada del atardecer, escuchó algo: el sonido suave de una cuchilla tallando madera.

Sigiloso, se escondió detrás de un árbol, y entonces lo vio. Un elfo joven, de piel clara y mirada serena, trabajaba con concentración, tallando una pequeña figura entre sus manos. Su cabello caía como hilos de luz y cada movimiento parecía tener música propia. Bill se quedó sin aire. Aquello que su padre describía como monstruoso, se revelaba ante él como la cosa más hermosa que había visto jamás: etérea, imposible, casi sagrada.

No sabía si acercarse o huir, pero algo en su pecho lo mantenía quieto, contemplándolo. El tiempo pareció suspenderse, y el bosque, por un instante, dejó de respirar. El elfo levantó la vista, y sus ojos —de un dorado profundo, como la miel al sol— se encontraron con los suyos. Y fue entonces cuando Bill entendió que los cuentos estaban equivocados: el bosque no estaba maldito. Solo guardaba secretos que los humanos no deberían descubrir jamás.