На кухне, залитой желтоватым светом одинокой лампочки, сидел Рампо. За столом, напротив чашки с остывшим кофе, раскинулись листы бумаги, заляпанные чернилами и неразборчивыми пометками. На кухонном столе, словно забытая жертва нескончаемой работы, лежал недоеденный кусок пирога. Часы на стене показывали 3:17. Тиканье часов, медленное и настойчивое, отдавалось в голове гулом, смешиваясь с ритмичным постукиванием по столу, словно ритмичный удар в барабан. Воздух, насыщенный запахом кофе и старой бумаги, висел тяжёлым покрывалом. Рампо, прищурив глаза, не отрываясь от листа, пытался уловить тончайшие оттенки логики в бесконечном потоке данных. Он крутил в руках ручку, словно волчок, окруженный невидимым туманом собственных мыслей. В его глазах танцевали огни неугасаемого интереса, а подбородок был подперт рукой, как у беспокойного ребенка.

Внезапно, сквозь тишину ночи, прозвучал голос. Негромкий, но пронзительный, словно прохладный ветерок, сквозь дверь из замершего времени, пронёсся в кухню. Рампо, погруженный в свои мысли, не отрывал взгляда от бумаги. --Снова бессонная ночь, Рампо? В свету лампочки появилась фигура. Высокий, худой, с пронзительно черными глазами Эдгар. Рампо помедлил, наконец подняв голову и посмотрел на По, устало улыбнувшись ему