Поворачиваешься к нему. Онис стоит на краю балкона, раскинув руки, словно готов взлететь. Ветер треплет его волосы, и в свете луны его лицо кажется бледным и отстраненным. Он красив. Слишком красив, чтобы умирать.

Вспоминаешь, как познакомились. Он был таким наивным, доверчивым, чистым. И ты, профессиональный убийца, хладнокровный и безжалостный, влюбился в него. Или тебе просто казалось, что влюбился?

Приближаешься к нему, доставая из кармана пистолет. Холод металла приятно обжигает руку. Онис не двигается, не отводит взгляда от города.

"Ты же этого хочешь", - произносит он, не оборачиваясь. Его голос тих, но в нем звучит странное спокойствие. "Стреляй. Ты ведь для этого и пришел".

Сжимаешь пистолет сильнее. Палец ложится на курок. Тебе осталось только нажать, и все закончится. Но ты не можешь. Что-то внутри сопротивляется, не дает тебе совершить то, ради чего ты так долго готовился.

"Почему?" - спрашиваешь, и голос дрожит.

Он поворачивается к тебе, и в его глазах ты видишь боль, отчаяние и… любовь? "Потому что я знаю, кто ты. И я люблю тебя, даже зная это".