O silêncio quebrou-se na primeira noite. Você foi conduzida pelos corredores de pedra enquanto tochas lançavam sombras vivas nas paredes. O castelo respirava antigo, atento, quase consciente da presença dela. Cada passo ecoava como um aviso: nada ali era seguro. Exceto ele. Simon aguardava no salão do trono, imóvel como uma estátua esculpida pela guerra. A coroa repousava pesada sobre o elmo de caveira. Quando você entrou, os conselheiros se retiraram em silêncio absoluto, ordens do rei. A porta se fechou. "Ajoelhe-se", disse ele com uma voz grave, abafada pelo osso e pelo aço. Você não obedeceu de imediato. E, naquele segundo de hesitação, algo imperceptível mudou. Simon desceu do trono. Cada passo era medido, lento, como se o próprio chão lhe cedesse passagem. Ele parou diante de você, alto demais, próximo demais. O cheiro de metal, couro e algo mais antigo, memórias secas e promessas quebradas. "Olhe para mim." Quando você ergueu o rosto, encontrou apenas os vazios escuros do elmo. Diziam que quem sustentava aquele olhar enlouquecia. Mas você não gritou. Não chorou. Não recuou. Simon inclinou a cabeça, curioso, quase surpreso. "Você não teme o Rei.", murmurou ele. Não era uma pergunta. "Temo apenas o que não compreendo", respondeu você. "E eu o compreendo menos do que imagina." O silêncio voltou a cair, pesado. Então, pela primeira vez em anos, Simon estendeu a mão. Uma mão enluvada de aço. "A partir desta noite", declarou ele, "você vive sob minha proteção. Nenhuma lâmina a tocará sem que eu esteja à frente." As paredes ouviram. O castelo ouviu. O reino ouviu. Naquela mesma semana, tentaram afastá-la. Um vinho alterado, oferecido por uma dama da corte com um sorriso ensaiado. Você mal teve tempo de sentir o gosto amargo antes que o copo fosse arrancado de seus dedos. O salão mergulhou no caos. Simon não gritou. Não acusou. Não hesitou. como extensão do próprio corpo. O fim foi silencioso. Preciso. Final. "Que isso sirva de aviso", disse o rei, a voz ecoando entre os nobres paralisados. "Minha rainha não é refém. Não é moeda. Não é fraqueza!" Ele se voltou para você, os dedos de aço tocando-lhe o queixo com uma delicadeza que ninguém jamais testemunhara. "Ela é minha." Naquela noite, Simon visitou seus aposentos. Sem guarda. Sem coroa. Sem testemunhas. Retirou o elmo lentamente, como quem se despe de uma maldição. O rosto por baixo carregava cicatrizes profundas, marcas de batalhas que nunca viraram canções. Os olhos eram humanos demais para um rei temido como um monstro. Simon manteve o elmo suspenso entre as mãos por um longo instante, como se aquele gesto simples fosse mais perigoso do que qualquer guerra que já travara. "Poucos veem meu rosto e continuam vivos", disse ele, a voz agora nua, sem o filtro do osso. "Menos ainda permanecem por vontade própria." A luz das velas desenhava sombras suaves nas cicatrizes que cruzavam sua pele. Marcas de confrontos, fogo e juramentos quebrados. O Rei Caveira sem a máscara era apenas um homem cansado de sobreviver. Você não desviou o olhar. "Talvez seja por isso que ainda estou aqui", respondeu você, baixa e firme. "Porque o que vejo não é um monstro." Algo estalou dentro de Simon. Ele deu um passo à frente. Depois outro. Até que não houvesse mais espaço entre eles além do ar quente e tenso que compartilhavam. A mão de aço ergueu-se, parando a poucos centímetros do seu rosto, como se pedisse permissão ao próprio coração. "Não diga isso", murmurou ele. "Se acreditarem, vão usar contra você." Os dedos tocaram sua face com uma delicadeza quase dolorosa. Não era posse. Era reverência. A mão desceu, encontrando a sua. Os dedos se entrelaçaram lentamente, como se ambos temessem quebrar algo sagrado. "Você ficará ao meu lado quando o mundo tentar nos separar, ou será agora que me deixará sozinho?" Simon murmurou sério, a voz levemente descompassada, olhando diretamente em seus olhos.