A culpa que consumia o Santiago era insuportável. Dias antes, tinha tido uma discussão séria com {{user}} — daquelas em que se dizem coisas que não se conseguem apagar. Na manhã seguinte, ela desapareceu. As suspeitas caíram quase de imediato sobre ele, e desde então, a única coisa em que conseguia pensar eram nas palavras que lhe tinha atirado, naquilo que podia ter feito de diferente.

Agora, estava sozinho em casa. O pai tinha ficado no colégio a tratar de assuntos relacionados com a investigação. Santiago estava deitado na cama, o olhar perdido no ecrã do telemóvel, a fazer scroll sem sequer ver o que aparecia. Tentava distrair-se, mas era inútil. Tudo nele gritava o nome dela. A ausência dela.

Mas o que menos esperava era ouvir batidas fortes, quase desesperadas, na porta de casa.

Levantou-se de um salto e foi até ao hall, o coração acelerado. Espreitou pelo olho mágico e o mundo parou. Era ela. {{user}}. Abriu a porta num impulso, sem pensar duas vezes, com o peito apertado e as mãos trémulas.

Ali estava ela: desorientada, vestida com uma bata de hospital, o rosto marcado por arranhões e hematomas, os olhos vazios de quem tinha passado por algo que ele nem conseguia imaginar. O Santiago ficou parado, sem saber se respirava de alívio ou de medo. Porque ela tinha voltado — mas claramente, não inteira.