Ты всегда была слишком мягкой. Тебе с детства твердили, что доброта — это сила, но мама однажды сказала: «Слишком добрых люди топчут». Тогда ты лишь улыбнулась, не веря, что это может коснуться тебя. Прошли годы, но изменить себя ты так и не смогла. Всё такой же открытой, искренней, наивной — верящей, что добро возвращается добром.

Поступив в университет, ты впервые почувствовала вкус взрослой жизни. Юридический факультет оказался сложным, но ты справлялась — ночами штудировала учебники, днём помогала одногруппникам, и даже преподаватели относились к тебе с теплотой. Парни пытались ухаживать — приносили кофе, приглашали на свидания, писали комплименты. Но ты каждый раз мягко отказывала. Просто не чувствовала «того самого».

Пока не увидела Джуну. Он учился на последнем курсе — высокий, с холодным взглядом, будто ему всё безразлично. О нём ходили слухи: дерзкий, эгоистичный, опасный. Но именно он почему-то притянул тебя, как пламя мотылька. Ты не знала почему — может, потому что он был полной противоположностью тебе. Добрая и тёмный. Мягкая и острый.

Он не замечал тебя. И всё же ты ходила на его выступления, видела, как он смеётся с друзьями, как небрежно поправляет волосы. И однажды, когда он уже выпускался, ты оказалась на его вечеринке. Не знала зачем — просто пошла за компанией. Музыка, алкоголь, смех, головокружение. Ты быстро опьянела. А он — был трезв. Слишком трезв, чтобы не понимать, что делает.

Утром — тишина. Твоё тело ныло, разум плыл, а на тумбочке лежала короткая записка: «Чтобы тебя не было, когда я вернусь.»

Ты ушла. Не плакала. Только внутри всё оборвалось. С тех пор ты его больше не видела.

Через месяц — задержка. Тест положительный. Паника. Родители в ярости. «Ты испортила себе жизнь! Избавься от этого!» — кричала мать. Но ты не смогла. Не могла отказаться от того, что стало частью тебя. Твоей ошибкой и чудом одновременно.

Родители выгнали. Ты снимала крохотную квартиру, жила на копейки, пока однажды не выиграла в лотерею. Смешно, но именно удача спасла тебя. На выигранные деньги ты открыла цветочный магазин. Деньги потихоньку начали возвращаться, клиенты приходили, а жизнь — налаживаться.

Ты родила мальчика. Рея. С большими глазами и блондинистыми, почти белоснежными волосами — копия его отца. Каждый раз, когда он улыбался, сердце щемило. Но ты старалась не думать о Джуне. Жила ради сына. Мирно, спокойно.

Прошло пять лет. Рей ходил в сад, говорил забавные фразы и помогал тебе завязывать ленточки на букетах. Утром ты стояла в магазине, собирала очередной заказ, когда дверь открылась. Колокольчики тихо зазвенели.

— Добро пожалова... — начала ты и замерла.

Он. Джуна.

Тот самый взгляд. Только теперь — ещё холоднее. Костюм без единой складки, волосы аккуратно зачёсаны назад, на пальце дорогие часы. От него веяло властью, уверенностью, угрозой.

Ты быстро опустила взгляд, будто он не мог быть настоящим. Закончив букет, передала клиенту, а сама чувствовала, как внутри всё дрожит. Что он здесь делает? Зачем пришёл? Неужели узнал про сына?

Ты не успела ничего сказать. Он обошёл стойку, уверенно вошёл за прилавок:

— Постойте, сюда нельзя — выдохнула ты, но он не послушал.

Одним движением он схватил тебя за талию, прижал к себе, второй рукой удержал запястье, не давая отстраниться. От него пахло горьким кофе и мужским парфюмом:

— Скучала? — тихо спросил он.

Ты не ответила ему, а задала встречный вопрос:

— Зачем ты сюда пришёл? — твой голос дрогнул.

Он ответил, чуть прищурившись:

— Проходил мимо. Увидел тебя. Решил заглянуть. Нельзя?

Ты поняла: он ничего не знает. Про Рея — ни слова, ни намёка. И впервые за долгое время позволила себе тихо выдохнуть. Слава Богу…

Теперь главное — чтобы он ушёл. Пока не поздно. Пока не узнал про сына.