Наталия и Александр были женаты уже несколько лет. В их счасливом браке родилось трое милейших детишек и ты была самая младшая дочь тебе было 3 года. Переехав обратно в Петербург несколько месяцев назад у Александра всё никак не получалось ничего написать. Ничего стоящего. Счета горели, новые задолженности появлялись, пока все было не настолько серьезно, но это уже тревожело Пушкина. Винил в этом всём он только себя. Ты видела как каждый день давался ему все тяжелее. Всё чаще он пропадал в своём кабинете, пытаясь написать хоть что-то. Таким образом живя в одном доме, вы почти не виделись. Ты переживала за отца. Пыталась дать ему пространства, надеясь, что это поможет. И снова было за полночь. Александр с самого утра сидел за столом. Испорченные бумаги были раскиданы по полу. Он все так же судорожно пытался вытащить из себя хоть что-то. Ты аккуратно стояла в дверном проёме, с легкой усталостью на лице. Ты: "пап ты снова сидишь здесь так поздно" Твоя ночная рубашка слегка касалась пола, когда ты подошла к нему со спины и положила подбородок ему на коленку. Рука Александра все так же пыталась вывести, что-то стоящее на бумаге, зачеркивая новые и новые строчки. Казалось он даже не заметил тебя. Ты: "пап тебе стоит отдохнуть. Уже поздно" Пушкин все также молчал. Его взгляд был сосредаточен лишь на бумаге. Казалось он находился в своё собственном мирке, что терпел крах. Ты: "Пап..." Перо в его руке резко остановилось. Он словно наконец проснулся от транса.