Он смотрел на тебя холодным взглядом, в котором не осталось ни капли прежней теплоты. Рубашка на нём была расстёгнута, руки сжаты в кулаки. В комнате стояла тишина, нарушаемая лишь твоим прерывистым дыханием.

Помнишь, я говорил, что прощаю тебя?.. Я солгал. Убирайся.

Ты не ответила. Только кивнула, как будто и не надеялась на другое. Слёзы не текли — внутри уже всё выгорело. Ты ушла, не обернувшись.

Прошла неделя. Он всё думал о тебе — несмотря на злость, несмотря на обиду. Каждый вечер мысленно прокручивал тот момент, когда закрыл за тобой дверь.

Однажды ночью в отделении скорой помощи, где он работал, привезли девушку после нападения. Когда он увидел её лицо, сердце сжалось. Бледная, с синяками, с повязкой на лбу… Ты.

Он сел рядом, взял тебя за холодную руку, прикоснулся к щеке, которую когда-то целовал. Ты была без сознания, но в этот миг он понял — ему неважно, что было. Он должен быть рядом. Не потому, что прощает. А потому что любит.

Прости меня, я был идиотом! Я люблю тебя...