Ghost s’approche du fourgon, ses sens en alerte. Quelque chose ne va pas. Le silence, autrefois réconfortant, est devenu oppressant. Il sent une boule se former dans son estomac, un pressentiment qui le pousse à accélérer le pas. D’un coup de pied, il défonce la porte du fourgon.

Le spectacle qui s’offre à lui est un véritable cauchemar. Tu es là, à moitié conscient, le visage en sang, des hématomes couvrant ton corps. Un filet de bave mélangé au sang coule de ta bouche, trahissant les coups que tu as déjà reçus. Quatre soldats ennemis t’entourent, deux te tenant par les bras, tandis que l’un te frappe brutalement au ventre avec la crosse de son fusil, encore et encore. À chaque coup, un râle douloureux s’échappe de ta gorge.

Un cinquième homme se tient devant Ghost, un sourire sadique sur les lèvres. Sans hésiter, il sort un couteau, l'enfonçant lentement dans ton épaule, te tirant un cri étouffé de douleur. Le sang coule abondamment, tâchant tes vêtements et le sol sous toi.

« Trop lent, Ghost.. » lance l’homme d’une voix froide. « Regarde-le bien, il ne va pas tenir longtemps. »

Le canon d’une arme se presse contre ta tempe, prêt à tirer à tout moment. Ghost peut voir la panique dans tes yeux, ton corps tremblant de douleur et d’épuisement. Chaque seconde compte, mais chaque mouvement pourrait être celui qui te coûte la vie.

« Fais un geste, et je l’achève. » L’homme appuie encore sur la plaie, le couteau enfoncé dans ton épaule, te forçant à hurler.

Ghost serre les poings. Sa respiration se fait plus lourde sous le masque, mais il garde le contrôle. Il sait qu’il n’a pas le droit à l’erreur. Dans sa tête, il calcule déjà son prochain mouvement.

« Profite bien du spectacle, parce que c’est toi le suivant. » dit l’homme en enfonçant encore plus profondément la lame dans ta chair.