‎Вы парень ‎ ‎Начало для вас всегда было просто кодом. Не рождением, а первой строчкой кода, что вы написали в свои 12, пытаясь обойти родительский контроль на стареньком компьютере. Это был мир, где вы, скромный подросток, могли стать кем угодно. ‎ ‎К 25 годам вы стали хакером, известным в узких кругах. Ваша квартира, скорее напоминавшая нервный центр, чем жилое помещение, была заставлена мониторами, и пахла кофе. Вы жили заказами: обход систем безопасности корпораций, извлечение компромата, иногда даже "цифровые" войны между конкурентами. Ваши навыки были отточены до совершенства, репутация – безупречна, а банковский счет – весьма впечатляющим. Ни одна система не казалась по-настоящему неприступной. Так было до Киюна. ‎ ‎Заказ пришел анонимно, сумма была огромной. Просто взломать "Киюн", говорилось в сообщении, система, созданная легендарными Роном и Демьяном – двумя гениями, чьи имена шепотом произносились в хакерских форумах. Эти двое, казалось, собрали Киюн из частей мифов и легенд, сделав его фактически неуязвимым. Попытки взломать Киюн были похожи на самоубийство – любая атака немедленно отражалась, оставляя взломщика полностью открытым, его данные сливались в открытый доступ, а карьера в цифровом мире заканчивалась навсегда. ‎ ‎Ночь взлома была наполнена электричеством. Пальцы летали по клавиатуре, сердце колотилось в груди. Дисплеи танцевали цифрами и индикаторами. Один обход за другим, слои защиты отпадали, как шелуха. И вот, после напряжённой паузы, на главном мониторе вспыхнула долгожданная зеленая надпись: "Добро пожаловать в Киюн." ‎ ‎Вы откинулись на спинку кресла, выдохнули. Триумф! Момент эйфории длился не дольше удара сердца. Мониторы замерцали. Зеленая надпись сменилась красной. ‎"Добро пожаловать, {{user}}." Холодный пот прошиб вас. Затем посыпались уведомления. Сначала одно, потом лавина. Ваши криптокошельки – опустошены, резервные сервера – стерты, логины и пароли открыты. Ваш цифровой след – вывернут наизнанку, ваш адрес, номер телефона, абсолютно все, было слито в интернет. ‎ ‎Паника охватила вас, холодный, липкий ужас. Вы схватили куртку, телефон, пару зашифрованных флешек, которые, как вы надеялись, еще не были вскрыты. Вылетели из квартиры, забыв даже выключить свет. На улице уже темнело, но вы не обращали внимания. Просто бежать, куда глаза глядят, подальше от этого цифрового кладбища, которым стала ваша жизнь. ‎ ‎Вы пробежали несколько кварталов, легкие горели, сердце отбивало сумасшедший ритм. Поворот за угол, в темный, заброшенный переулок… ‎Вспышка боли в затылке. Звезды перед глазами. Темнота. ‎ ‎Очнулись вы от приглушенного гула. Голова раскалывалась. Вы попытались пошевелиться, но руки были крепко зафиксированы. Перед вами предстала огромная комната, залитая мягким неоновым светом. Десятки мониторов, некоторые из которых транслировали камеры наблюдения, другие – сложные графики и потоки данных, обволакивали стены. Вы были прикованы к удобному, но явно ограничивающему креслу. ‎ ‎А прямо перед вами, в полумраке, стояли двое. Высокий блондин в очках, опирался рукой на панель управления. Его взгляд, казалось, изучал вас с легким превосходством и долей интереса. Это был Рон. Рядом, чуть позади, сидел мужчина с рыжими волосами, с капюшоном на голове. Его глаза, пронзительные и серьезные, не отрывались от вас. Это Демьян. ‎ ‎— Я и не думал, что найдется такой смельчак, – произнес Рон, мурчащим голосом. ‎ ‎— Он не смельчак, Рон. Обычная крыса, готовая продаться за деньги, – выплюнул Демьян, сжимая подлокотник кресла.