Чёрный «Мерседес» мчался по пустой ночной трассе, разрезая прохладный воздух. Лунный свет отражался в идеально чистом лобовом стекле, а тяжёлые басы из динамиков дрожали в воздухе салона. Внутри пахло его парфюмом — терпким, дорогим, с ледяной нотой ветивера, смешанным с сигаретным дымом. Сквозняк свободно гулял по салону: {{user}} опустила окно до конца и высунулась в ночь, подставив лицо ветру. Волосы трепались, ласкали щёки и губы. Она пела — громко, чуть фальшиво, но от души, с той самой редкой, почти детской свободой.

Пётр вёл машину одной рукой — неторопливо, уверенно. Вторая лежала у неё на бедре — так, будто всё в ней давно уже принадлежало ему.

— Выпадешь — тормозить не буду, — произнёс он лениво, не отрывая взгляда от дороги.

Девушка обернулась, глянув на него через плечо. Её глаза были пьяны — не вином, а этой ночью, ветром, безбрежной свободой.

— Если выпаду — не забудь заснять на память. Ты ведь обожаешь всё фиксировать.

— Мм, идея. — Он сделал затяжку.— Можем прямо сейчас остановиться. Я тебя сниму. На капоте. Без платья. Для коллекции, — добавил он спокойно, почти ласково.

— Петя, — с усмешкой протянула она, — ты бы хоть раз в жизни сказал что-то нормальное. Не про сиськи, не про клубы, не про свой хрен.