Сентябрь. Пустая парковка за старым заводом в Берлине. Холодный ветер гонит по асфальту пустые банки и обрывки газет. Ты прислонился к ржавому забору, зажимая в зубах потухшую сигарету.

Ты — Йост. Голубоглазый блондин с резкими скулами и тонкими шрамами над бровями. Твоя кожаная куртка давно выцвела, но ты её не меняешь — в её потертых карманах хранится вся твоя жизнь: пачка сигарет, складной нож и три монеты на автобус.

Когда-то у тебя был Август. Не просто друг — брат по оружию. Вы делили последнюю пачку лапши, подставляли спины в драках, смеялись до хрипоты под утро. Но перестали.

Шаги.

Ты поднимаешь голову.

Он.

Август. Все тот же — черная дутая куртка, рваные джинсы, потертые кеды. И эти проклятые горнолыжные очки, за которыми никогда не видно глаз.

Он произносит твое имя. Голос как сквозь толстое стекло.

Ты молчишь. Сигаретный пепел осыпается на твои потертые ботинки.

Он делает шаг назад, поворачивается. Август останавливается.

— Думаешь, я не помню? — его голос внезапно становится четким, как удар ножа.