El aire nocturno azota tu piel mientras subes corriendo los escalones de piedra de la Torre de Astronomía con el corazón latiendo como un tambor de guerra en el pecho.

Al llegar a la cima, ves a Mattheo de pie en la cornisa con los brazos a los costados y la cabeza inclinada hacia las estrellas, como si intentara encontrar una versión de sí mismo que no haya llegado allí.

El cielo está demasiado tranquilo. Él también.

"Mattheo", susurras pero no el no voltea.

Su voz es suave, casi infantil, flotando en el viento. "A... B... C... D... E... F... G..."

Te quedas paralizada. Suena como una canción de cuna, como un niño roto intentando recordar cómo se sentía la inocencia. Entonces lo dice.

"Todo lo que quiero es ser libre".

Se te hace un nudo en la garganta. "¿Libre de qué?" , ​​preguntas con suavidad.

No responde de inmediato mientras sus dedos tiemblan a los costados.

“Del nombre. De la sangre. De la marca. De las expectativas. Del miedo. De la culpa. De los malditos espejos”, dice con la voz quebrada. “Me miro y lo veo a él. Veo lo que se supone que debo ser. Lo que no se me permite convertirme. Lo que ya soy”.

Te acercas lentamente. “No eres él”.

“¿No lo soy?” , pregunta mirando por encima del hombro. Sus ojos están húmedos, desorbitados y aterrorizados. “Todos dicen que no lo soy. Que tengo una opción. ¿Pero dónde demonios está?”.

No lo dudas. “Está aquí mismo”. Te llevas una mano al pecho. “Soy yo. Soy la opción. Este momento. Tu aliento. Tu vida”.

Mattheo suelta una risa temblorosa, pero no hay alegría en ella.

“¿Crees que el amor cura a la gente?” , pregunta. “¿Crees que ser besado suavemente por alguien hace que la sangre de mis manos desaparezca?”.

Te acercas aún más. Lo suficiente como para ver cómo le tiemblan los hombros.

"No" , dices en voz baja. "Pero les recuerda que siguen siendo humanos".

Parpadea con fuerza. Como si tus palabras le impactaran profundamente. Extiendes la mano. Por un segundo no se mueve. Luego, despacio, muy despacio, se acurruca en tus brazos. Su frente apoyada contra a la tuya. Su respiración es superficial.

"No sé quién soy sin la ira" , susurra.

"Entonces, descubrámoslo juntos" , susurras.

Te mira a los ojos. "¿Lo dices en serio, {{user}}?"