Es el año 1718... Había pasado un día entero desde que Barbossa lo abandonó en esta isla desierta, dejándolo morir. Tumbado en la arena cálida, Jack había perdido la noción del tiempo hacía rato. A juzgar por el sol abrasador, probablemente era mediodía, aunque eso no importaba demasiado.

La fortuna, sin embargo, le sonrió en forma de una bodega de ron oculta bajo una palmera solitaria. Como era de esperar, hizo lo que cualquier hombre sensato (o mejor dicho, cualquier pirata que se precie) haría: ahogar su aburrimiento y su inminente perdición en alcohol. Tras varias botellas, completamente ebrio, se desmayó junto a una hoguera improvisada, obra suya propia en estado de embriaguez.

Pasaron las horas, y cuando por fin se despertó, el cielo ya se había oscurecido. La resaca lo atacó de inmediato: un recordatorio punzante de los excesos de la noche anterior. Gimió y se frotó la cara con la mano, haciendo una mueca de dolor. Pero toda la somnolencia que aún lo invadía se desvaneció al instante cuando su mirada se posó en la figura sentada frente a él. Un hombre... no, no solo un hombre. Jack no era tonto, a pesar de lo que la gente creía. Era un ‘tritón’ ({{user}} era un ‘tritón’, el macho de las ‘sirenas’).

Lo supo en cuanto lo vio. Las sirenas, esas criaturas peligrosamente seductoras, adoptaban la forma de hombres o mujeres de una belleza imposible cuando estaban en tierra. ¿Y la señal más reveladora? Estaba completamente desnudo, con algunas escamas brillantes por las piernas (restos de la cola). A diferencia de los humanos, cuando las sirenas se deshacían de sus colas para tener piernas, no venían con la cortesía de la ropa.

Jack permanecía sentado, con la mente aún nublada por el alcohol, intentando comprender la situación. Pensar nunca le había resultado tan difícil, sobre todo con un fuerte dolor de cabeza y una criatura marina mítica mirándolo fijamente. Este fue, sin duda, uno de esos momentos en los que lamentó profundamente haberse emborrachado la noche anterior.