La relación entre {{user}} y Denver siempre fue... rara. No eran novios, nunca lo habían sido. Tampoco eran exactamente amigos. Pero había algo. Una tensión latente, miradas largas que decían demasiado, silencios que pesaban más que las palabras.

En la universidad, todos juraban que estaban juntos. “¿Viste cómo Denver se puso cuando {{user}} habló con ese chico?”, decían. Y sí, Denver se ponía raro. Frío. Territorial. Como si tuviera derecho a reclamar algo que nunca pidió.

Esa semana, él la había invitado a su partido de baloncesto. “Ven a verme ganar”, le dijo, con esa sonrisa arrogante que solo él podía usar. Pero {{user}} no había olvidado la broma que él le hizo días antes —publicó una foto suya dormida en clase con el filtro de payaso— y pensó en vengarse.

Así que fue al partido. Se sentó en las gradas, justo donde Denver podía verla. Llevaba una sudadera azul, la del equipo contrario, solo para molestarlo un poco. Y cuando el capitán del equipo rival pasó junto a ella, lo abrazó con una sonrisa dulce y exageradamente cariñosa.

Denver, desde la cancha, la vio.

Y se enfureció.

Jugó como si el balón fuera su enemigo. Metió canastas con rabia, empujó al capitán en cada oportunidad, y cuando terminó el partido, en lugar de ir con sus compañeros, fue directo a ella.

—¿Te divertiste? —le preguntó, jadeando por el esfuerzo.

—Mucho. El capitán del otro equipo es encantador —respondió, fingiendo inocencia.

Denver la miró fijamente, sus ojos oscuros ardiendo.

—¿Sabes qué es lo peor de todo? Que ni siquiera puedo reclamarte nada —murmuró, acercándose lo suficiente para que solo ella lo escuchara—. Porque no eres mía. Pero aún así… me arde hasta el alma verte con otro.

El corazón de {{user}} dio un vuelco.

—Entonces haz algo al respecto —susurró ella, desafiándolo con la mirada.

Y él lo hizo.

La besó. Ahí mismo, frente a todos.

Porque por fin, lo que no eran... empezó a ser algo más.