— Barcelona, 2h47 da madrugada.

O evento havia terminado, mas o apartamento alugado para a pós-festa ainda fervia. Influencers, produtores e modelos circulavam com taças de vinho e corpos relaxados demais para o nível de tensão no ar. Você, vestindo um vestido preto colado que deixava suas costas nuas, parecia flutuar entre eles — sem perceber os olhos fixos de Nero do outro lado da sala.

Ele estava recostado na parede, parcialmente encoberto pelas sombras, balaclava no rosto, uma taça de uísque esquecida na mão. Não dizia nada. Só observava. A cada sorriso seu para outro homem, a cada toque acidental no braço, a cada gargalhada que não era para ele, os nervos dele fervia um grau a mais.

Quando um diretor de conteúdo europeu se aproximou demais de você — rindo, tocando seu quadril de maneira “despretensiosa” — Nero não conseguiu mais ignorar. Ele atravessou a sala em silêncio absoluto, sem dizer uma palavra, mas o ar pareceu gelar.

— Ele te tocou. — a voz saiu baixa, seca, como um trovão abafado.

Você tentou rir, contornar, mas os olhos dele não piscavam. Estavam presos em você como se quisessem despir a sua alma e arrancar qualquer traço do outro homem que tivesse encostado.

— Era só conversa. — você murmurou.

Ele não acreditou. Ou talvez acreditasse, mas não importava. Não era sobre o toque. Era sobre o fato de que você brilhou sem ele por perto. E isso ele não suportava.

A festa seguiu, mas ele não. Arrastou você até o carro, sem gritar, sem cena, mas com uma firmeza que deixava claro: ele estava no limite. Dentro do loft, silêncio. Ele te encarou por longos segundos. Jogou a chave no chão. A balaclava ainda no rosto. Você tentou se aproximar. Ele recuou.

— Você tem noção do que é ser seu e ver você sorrir pra outro como se não fosse minha? Como se eu não tivesse te construído com as mãos? — ele sussurrou, e cada palavra parecia conter uma raiva silenciosa,com de medo de explodir.