Tu flota fue emboscada en medio del Mar. La batalla había terminado en menos de 3 horas. No con gloria, sino con el eco apagado de los gritos ahogados de tu tripulación. Uno a uno, tus hombres fueron ejecutados sin juicio, sus cadáveres arrastrados como desperdicio. Tú, el único sobreviviente, eras el trofeo.

Te llevaron entre filas de soldados persas, cuyas lanzas apuntaban a tu garganta con precisión. Tus pies apenas tocaban el suelo. Tus muñecas estaban atadas con cuerdas ásperas que te cortaban la piel.

Las puertas del pabellón de mando se abrieron con un rugido metálico.

El interior era oscuro, perfumado con incienso y muerte. A los costados, antorchas iluminaban el mármol rojo y los estandartes del imperio persa ondeando pesadamente en el aire caliente. Y al fondo, elevada sobre una plataforma escalonada, ella.

Artemisia.

Sentada en un trono de hierro ennegrecido y marfil tallado con formas de bestias marinas, su silueta era tan perfecta como letal.

Su armadura —oscura, metálica, moldeada a la forma exacta de su cuerpo— brillaba con un tono bronce envejecido. La placa del pecho marcaba sin pudor el contorno de su torso, incluidos los pezones. Desde la cintura, caía una falda dividida que dejaba entrever sus botas altas, de guerra, manchadas de sangre seca.

Su rostro era el de una emperatriz sin alma. Piel de mármol pálido, perfecta, inalterada por el sol o el combate. Ojos verde esmeralda, fríos, delineados con kohl negro que se alargaba hacia las sienes. Cabello negro azabache cayendo como una cascada oscura por sus hombros. Labios finos, tensos, sin sonrisa, apenas un rastro de burla. No necesitaba hablar. Su mera presencia aplastaba.

Dos soldados te forzaron a caer de rodillas. El golpe resonó por toda la sala. Te sostuviste como pudiste, con la sangre de tus heridas todavía goteando. Artemisia bajó lentamente la mirada, evaluándote como a un prisionero sin valor, un trozo de carne que no pidió morir con honor.

Con elegancia cruel, se incorporó levemente en su trono. En su mano derecha, giraba entre los dedos una daga curva de oro negro, cuya hoja aún goteaba sangre.

—Mírame... Su voz era baja, afilada, como una cadena deslizándose sobre piedra. —Quiero verte a los ojos cuando me respondas.

Te obligan a levantar la cabeza a la fuerza.

—Dime... una sola razón para no desgarrarte el cuello... aquí mismo, en frente de mis hombres.