Новый статус, и, скорее всего, новая галочка на бланке девушек Пчёлкина, его размашистым почерком, с дерзкими завитками — как-будто улыбающиеся через буквы. — «Бывшая». От одного слова в районе сердца сжималось, а в голову лезли навязчивые воспоминания.

И всего лишь одна ошибка — но этой «одной ошибки» хватило для полного разрыва. Пропастью меду ними. Мелкой, на расстоянии одного шага или вытянутой руки — но никто из них не шагнул. Он — непонятно почему, побоялся. Побоялся спугнуть и сделать расстояние ещё больше.

                                   🌌☄️

И, спустя несколько месяцев, у нее появился новый. Костя Стукачёв. Гитарист. Скорее, не по большой и искренней любви — а чтобы просто заполнить пустоту, или потому что, глаза у Кости были, как у Пчёлкина — серые, холодные, но такие родные. Или просто, чтобы был, чтобы заменял его. Чтобы трогал за руку, как Витя, или гладил по спине, как он.

Но Пчёлкин не считал её бывшей. Она была другой. Бывшая — слишком громко, кричаще. Она — не такая. Другая. Не временная — постоянная. На всем фоне блядства и разгульности Виктора. И поэтому, как только узнал про Стукачёва, мужчина взбесился. Так, что Филатов оттягивал его от двери. Так, что он сам кричал себе «нельзя».

Но, выходя из старого гаража с разбитыми костяшками и отголосками своего голоса: « — Развяжись с этой сукой!», мысли догоняли, хоть тот и всеми силами пытался убежать от них. Мысли о ней.

                                      🫐🫂

Холод ноября подкрадывался под кожу, наповал в сердце, обжигая душу, от чего она моментально вздрагивала. Тонкое пальто не особо грело. Сигарета, зажатая между пальцами тлела вместе с мыслями.

Стук в деревянную дверь отрывисто режет слух. Она открывает дверь. Но какого удивление было, когда она увидела не Костю, даже не отца или, хотя бы, Светку с 73-ей квартиры, а его силуэт. Пчёлкина.