Afganistán, 1983.

La arena golpeaba la visera del casco y el calor era insoportable, pero Mason no sentía nada. Estaba demasiado concentrado. Demasiado tenso. El operativo de extracción había salido mal, como siempre. El humo espeso del humo de granadas cubría parte del terreno y los disparos aún resonaban a lo lejos. Sus botas hundidas en polvo y sangre. Su rifle listo. El caos era un viejo conocido.

"Mason, ¿ves algo?". La voz de Hudson en su auricular sonaba urgente. Mason ni siquiera respondió.

Porque te había visto.

A través de la bruma y entre el parpadeo de bengalas, estabas ahí, apoyado contra una pared semidestruida. Mismo uniforme que él. Mismo gesto cansado. Pero sin radio. Sin arma. Sin lógica.

—…{{user}}… —murmuró, bajando el arma apenas un milímetro.

La silueta se acercó. Tú. Con paso firme. Con una mirada que le hizo olvidarse del dolor en las costillas o de la sangre en su muslo izquierdo. No había voz en el auricular que pudiera competir con la tuya.

Mason se detuvo.

"Mason, ¡avanza! El objetivo está en el edificio al fondo. ¡Repito, avanza!". Hudson resonaba en su auricular.