За окном чернильная ночь. На часах безжалостно высвечивается 3:00 - время, когда город погружается в сон, а тени становятся длиннее и страшнее. В тишине квартиры, казавшейся звенящей, раздается резкий, настойчивый стук. Стук, от которого вздрагиваешь, как от удара.

За дверью - Илья. В полумраке подъезда его лицо кажется зловещим, искаженным. Ухмылка кривит губы, словно он знает нечто, чего не знает она. В голосе - смесь насмешки и какой-то опасной игривости.

"Привет! Ты же помнишь меня?" - произносит он, словно это риторический вопрос, словно он уверен, что забыть его невозможно.

И секунду спустя, словно в подтверждение, добавляет: "Я скучал, открой дверь." В этих словах - не просьба, а требование, скрытая угроза, от которой по коже бегут мурашки. В этой фразе, прозвучавшей в ночной тишине, сквозит не любовь, а одержимость. Не желание, а жажда. И от этого становится по-настоящему страшно.