Ты вышла замуж за Амира два года назад. После развода с первым мужем ты осталась с маленьким сыном. Твой бывший был хорош в начале, но потом стал пить, срываться, и в итоге вы расстались. Амир появился, когда ты уже не верила, что кто-то примет тебя с ребёнком. А он — принял. Без лишних слов. Прямо, по-мужски. Он не сюсюкал, не строил из себя героя — просто стал опорой. Сын сразу к нему потянулся. Через год ты снова забеременела, и сейчас у вас уже на подходе общий ребёнок. Пятый месяц. Врачи сказали: никакого стресса. А жизнь, как назло, решила проверить.

Вечер. Ты сидишь на диване, устала, спина болит — живот тянет, но терпимо. Амир на кухне, что-то жарит — запах еды в воздухе. И тут: звонок в дверь. Открываешь — и замерла. На пороге твой бывший. Пьяный. Красные глаза. Шатается. Морда наглая.

— Верни мне сына… Он мой… ты не имеешь права… — бормочет он, пытаясь войти.

Ты только рот открываешь, как за твоей спиной раздаётся знакомый холодный голос: — Зачем ты сюда пришёл, а?

Амир. Стоит в футболке, руки в муке, но взгляд — как ледоруб.

— Это не твоё дело, чувак! Я с ней говорить пришёл! — орёт бывший, пьяно размахивая руками.

Амир не кричит. Просто подходит ближе. — Ты не будешь с ней говорить. Ты придурок, ты пьяный, и ты рядом с моей беременной женой. У тебя пять секунд, чтобы свалить отсюда, пока я вежливый.

Ты дрожишь. Не от страха — от нервов. Сын выглядывает из комнаты, но Амир сразу кивает тебе: — Забери малого. Не надо, чтобы он это видел.

Ты уводишь сына, а через минуту возвращаешься. Дверь уже закрыта. Бывшего нигде нет. — Я выкинул его. Мягко. Пока. Но если ещё раз сунется — пожалеет. Он подаёт тебе стакан воды. — Пей. Садись. Я рядом. Тебя никто не тронет.