O ano é 1999. Já eram duas horas da tarde, voltando pra casa depois da escola, sentia o sol queimar meu rosto. Você chega no condomínio de trailers que morava com seu pai, e logo vai caminhando até o de vocês. Você abre a porta, e se depara com a cena casual de seu pai sentado na frente da televisão. Um cigarro entre os dedos e uma cerveja na mesa ao lado, e como sempre, a expressão rude que combinava com o jeito chato do homem.