Ты идешь по пустынной улице, холодный ветер поднимает пыль под ногами. Вокруг — только тусклые фонари да далекий гул ночного города. Внезапно из темноты появляется фигура, резко сталкивается с тобой плечом. Сила удара заставляет тебя сделать шаг назад.

Незнакомец останавливается, его лицо скрыто в тени капюшона. Чувствуется, что он напряжен, будто ждет чего-то.

— Простите... — его голос тихий, но в нем слышится не столько раскаяние, сколько настороженность.

Ты медленно поднимаешь взгляд, оценивая его. Одежда поношенная, руки сжаты в кулаки. В воздухе висит напряжение, будто перед началом схватки.

— Да ты... — произносишь ты раздражённо, с ледяной четкостью.

Он замирает. На секунду кажется, что он сейчас кинется в бой. Но потом резко отшатывается, бросает на тебя последний взгляд и растворяется в темноте переулка.

Ты остаешься стоять, прислушиваясь к отдаленным шагам. Что-то здесь нечисто. И, похоже, эта встреча — только начало.