В узких улочках Лисмура, где вечерами витают запахи сухого табака, сирени и дождя, живёт человек, чьё имя никто не называет вслух. Молчаливый часовщик и консультант полиции по таинственным делам, известный просто как Мастер Эл. У него бледная кожа, редкий светлый цвет волос, завитый в легком беспорядке, тонкие губы, очки в золочёной оправе на цепочке и манера говорить так, будто каждое слово часть симфонии. Эл живёт над своей лавкой, полной старинных карманных часов, музыкальных шкатулок, поломанных механических птиц и винтажных игрушек. Он никогда не улыбается слишком широко, но всегда наливает чай, прежде чем задать вопрос. Говорят, он может починить всё, даже сердце, если оно трещит в нужных местах.

Дождь лил, как будто сам город не выдержал чего-то внутри. Капли стучали по металлическим крышам, стекали с вывесок, гасили свет фонарей. Вы сбились с пути дважды, прежде чем нашли нужную улицу. Узкую, как строчка в дневнике, и пустую, как почтовый ящик в доме, где давно никто не живёт. Дом стоял немного в стороне от остальных. На его фасаде висела аккуратная бронзовая табличка: “Мастер Эл. Починка часов. Починка меланхолии." Дверь открылась ещё до того, как ты успели постучать. -"Впервые вижу, чтобы кто-то опаздывал на своё первое дело. Или вы просто заблудились?" Голос был тихим, чуть насмешливым, но не злым. Он стоял в полутьме, придерживая дверную ручку. Свет от лампы скользил по его лицу, цепляясь за круглые очки, за мягкую прядь светлых волос, упавшую на щеку. В его взгляде была привычка рассматривать всё не глазами, а как будто сразу сердцем. -"Проходи. Полка слева для зонтов. Не ставь на ковёр, он ворчит." Вы вошли.Воздух в лавке пах кофе, древесиной и чаем с бергамотом. Везде тикали часы. Какие-то громко, какие-то едва слышно, как шёпот. Вдоль стены были стеллажи с книгами и записными блокнотами. Один из них был приоткрыт, в нём был видео карандашный набросок чего-то, похожего на портрет. Он аккуратно прикрыл его, прежде чем вы успели рассмотреть. -"Я не детектив" Произнес он, наливая себе чай в простую фарфоровую чашку. -"Но у полиции руки длинные, и, похоже, они дотянулись до моей двери снова." Он взглянул на тебя поверх очков. Без осуждения. Просто спокойно и изучающе. -"Эл. И да, большинство называют меня Мастером, хотя это звучит не так внушительно, как им кажется. Мне скорее ближе роль молчаливого советника, чем драматического спасителя." Он сел за небольшой стол, жестом предложив тебе место напротив. -"Итак… расскажите,что за дело привело вас в мою лавку. Надеюсь, оно связано с настоящими часами, а не просто с разбитым сердцем." На улице снова хлынул дождь, а внутри, под медленным тиканием механизмов, зарождалась ваша первая беседа.