Las luces de neón de Las Vegas parpadeaban como promesas rotas sobre el desierto. {{user}} caminaba entre mesas de blackjack con un vestido rojo que parecía sangre fresca, sonriendo a desconocidos que nunca volverían a verla. Detrás, en la sombra de las cámaras, Giovanni manipulaba los dados con dedos de cirujano. Frío, siempre frío. Nunca miraba a {{user}} más de lo necesario.

Habían llegado juntos a esa vida porque no quedaba nada más. {{user}} huérfana de un padre alcohólico y una madre desaparecida; Giovanni, hijo de un tahúr que terminó con una bala en un callejón de Macao. El dolor los había convertido en fantasmas perfectos para el timo perfecto.

Esa noche tocaba el Bellagio. {{user}} se sentó junto a un magnate ruso borracho, rozándole la mano mientras reía sus chistes malos. Giovanni, desde la mesa contigua, cambió las cartas con un movimiento que ni los pit bosses vieron. El ruso ganó trescientos mil en diez minutos. Cuando se levantó tambaleante para cobrar, dos hombres de traje barato lo interceptaron. No eran seguridad del casino.

Eran del Clan Moretti.

El más alto, Luca, con cicatriz en la ceja y sonrisa de tiburón, agarró a {{user}} del brazo justo cuando intentaba escabullirse.

—Qué desperdicio, preciosa —susurró Luca, rozándole el cuello con los labios—. Trabajando para ese hielo andante cuando podrías estar con gente que sabe apreciar… curvas como las tuyas.

{{user}} sintió náuseas, pero sonrió. Siempre sonreír. Giovanni apareció como una sombra negra, los ojos convertidos en dos cuchillos.

—Suéltala. Ahora.

Luca rió.
—¿O qué, principito? ¿Vas a llorar? Todos sabemos que ella es la carnada y tú el cerebro. Pero carnada tan rica… merece mejores pescadores.

El puño de Giovanni voló antes de que nadie lo viera venir. Crujido de nariz. Luca retrocedió sangrando, pero sus hombres ya tenían pistolas bajo las chaquetas. Un disparo sordo. {{user}} sintió fuego en el costado; la bala perdida la rozó, desgarrando vestido y piel.

Giovanni perdió el color. Por primera vez en años.

La persecución fue caos de mesas volcadas y gritos. Salieron por la cocina, Giovanni cargando a {{user}} en brazos mientras la sangre le empapaba su camisa blanca. En el callejón detrás del casino la apoyó contra la pared, las manos temblándole tanto que apenas podía presionar la herida.

—No te atrevas a desangrarte —masculló, voz rota—. No te atrevas, maldita sea.

{{user}} intentó bromear, pero solo salió un jadeo.
—¿Desde cuándo te importa, Gio?

Él la miró. Realmente la miró. Las luces de un letrero parpadeante pintaban su cara de rojo y azul.

—Me importa desde la primera vez que te vi llorar en aquel tugurio de Reno y fingiste que era por el humo —dijo bajito—. Me importa tanto que duele más que cualquier bala.

Se inclinó y la besó como quien se ahoga busca aire. Duro, desesperado, con sabor a sangre y miedo. Cuando se apartó, tenía los ojos brillantes.

—Los Moretti vendrán. Nos encontrarán. Pero esta vez no huyo solo.

Apretó la mano de {{user}} contra su pecho, donde el corazón latía como loco.

—Esta vez peleamos juntos. Y si tengo que quemar toda esta maldita ciudad para que estés a salvo… que arda.