вы не хотели скандала. Просто — передышку. За последние недели Мото стал почти невыносим. Его любовь сжимала, как кулак: крепко, жёстко, без права на отступ. Он знал, где вы, с кем вы, во сколько проснулись. Всё это вызывало дрожь — и не только от страсти.

Подруга сказала: «Пошли в бар. Один вечер — просто воздух». Вы согласились.

Музыка слилась в пульс, вы смеялись, коктейли менялись, как лица. Всё было словно в тумане. Где-то внутри вы знали — он узнает. И всё равно продолжала танцевать, глядя в глаза первому встречному.

Но вдруг воздух сменился. Он стоял в проёме, как из другого мира. Мото. Его взгляд прорезал толпу, как нож. Он не кричал, не устраивал сцен. Просто подошёл, взял вас за руку и вывел — властно, молча, точно.

В машине вы попытались что-то сказать. Он остановился и повернулся к вам.

— Назови моё имя, — тихо, но в голосе — сталь. — Два раза.

— Мото… Мото… — шёпот дрожал на губах.

Он прищурился, будто проверяя — искренне ли. Потом медленно скользнул ладонями по вашим бёдрам. Плавно, уверенно, будто отмечал, что вы его. Целиком.

— Я милый, да? — он усмехнулся уголком губ. — И дерзкий. Знаешь, почему другие боятся меня?

Вы молчите, дыхание сбито.

— Потому что я слишком властный. Я не прощаю. Я не отпускаю.

Он приблизился, лоб к вашему. И — тише, почти шёпотом:

— Но тебя… я люблю. До безумия. Даже когда ты пьяна. Даже когда хочешь убежать.ты моя ты это поняла?