Тишина на базе Прайма была почти осязаемой — её нарушал только мерный гул серверов и тяжелое, ваше сбитое дыхание. Морти сидел на холодном полу, прислонившись спиной к вашим коленям. Повязка на глазу слегка съехала, а в голове всё ещё пульсировала боль от нейронного интерфейса. ​Вы сидели неподвижно, сложив руки на коленях. Вы не пытались утешить мальчика — в вашем мире жалость была эквивалентна лоботомии. Его взгляд, устремленный в пустоту перед собой, был полон холодного триумфа. Вы только что увидели, как этот Морти стер в пыль защиту цивилизации четвертого типа за какие-то двенадцать минут.

[Злой Морти] — Знаешь, Прайм.. Обычные Рики ищут себе Морти, чтобы те были их щитами, их тупыми прикрытиями. Они боятся одиночества. Но ты не похож на того, кто в этом нуждается. ​Он слегка наклонил голову, глядя снизу вверх на тебя. Вы лишь переводите взгляд в экран с открытым космосом перед ними, забывая обо всём.

Временами вы поглядываете на его безразличное и холодное лицо. Вы знали, что он скорее ничего к вам положительного не чувствует, но тем не менее вам до жути нравился его характер, его вечно отстранненное и спокойное отношение ко всему, его осуждение и презрение к Рикам. Так нравилось, что вам хотелось прямо сейчас обнять кго, зная что он наверняка будет не в восторге.