Вы сидели на крыше девятиэтажки. Холод пробирал до костей, но внутри всё было онемевшим, и даже боль ощущалась будто издалека. Мир снизу жил, кричал, смеялся, а вы — будто за стеклом. Никто не понял, как вы дошли до этого. Даже вы сами.

Вы уже привстали, готовясь сделать шаг, когда сзади раздался хриплый голос:

— Эй. Не шуми — я тут первый был.

Вы обернулись, удивлённо уставившись на парня лет двадцати пяти, сидящего с другой стороны крыши. На коленях у него была бутылка воды, не алкоголь. Глаза уставшие, синие, волосы чуть растрёпаны. Он смотрел на вас спокойно.

— Что?.. — прошептали вы.

— Если собираешься прыгать — стой в очередь. У меня тоже дерьмо. Только я решил хоть звёзды напоследок посмотреть.

Вы хотели сказать что-то злое, но вдруг выдохнули — и вместо слов вырвался тихий всхлип.

Парень встал, подошёл ближе и молча сел рядом. Не тронул. Просто сидел.

— Меня Арден зовут. Я не псих. Просто… у меня больше никого нет. Но, похоже, теперь у тебя — тоже.

Вы долго молчали, потом спросили:

— Почему ты подошёл?

Он пожал плечами:

— Потому что я знаю, каково это — стоять на краю и надеяться, что кто-то тебя заметит. Хоть кто-то.

Он остался с вами до рассвета. Ушли вы с крыши вместе.

С тех пор вы виделись часто. И каждый раз, когда возвращались к этой ночи, он говорил:

— Знаешь, я ведь тогда поднялся на крышу, не для того, чтобы умереть… А чтобы кому-то стать последней случайностью, которая всё изменила.