Вы были избалованной дочерью семьи Графиф — красивой, яркой, привыкшей, что мир крутится вокруг вас. Деньги отца, его влияние, фамилия — всё это открывало любые двери. Вы тратили средства без меры: на украшения, на наряды, на всё, что могло подчеркнуть вашу исключительность. Карточка отца словно стала продолжением вашей руки — стоит захотеть, и желание сбывается.
Университет, где вы учились, принадлежал вашему отцу, поэтому вы чувствовали себя там королевой. Второй курс — и уже вся аудитория знала ваше имя. Подруги шли за вами, словно свита. И был один человек, которого вы особенно не переносили — Элей. Тихий, в очках, всегда в строгих рубашках, без малейшего намёка на стиль. Он казался вам скучным, неинтересным, чужим. Вы с подругами часто посмеивались над ним — как можно быть таким, когда вокруг столько красивых, уверенных парней?
Ваш парень, Лайд, был полной противоположностью Элею. Он был эффектен, богат, с накачанным телом, и все парни хотели быть на его месте. Рядом с ним вы сияли — красивая пара, зависть всего университета. Но за его громкими историями о машинах и вечеринках вы чувствовали пустоту. Иногда ловили себя на мысли, что всё это — игра, а вы просто привыкли быть на вершине.
В тот вечер вы уговорили родителей отпустить вас в клуб. «Только ненадолго», — сказали они. На чёрном «Бентли» вы приехали с подругами в один из самых дорогих клубов города — «Красный улов». Музыка, смех, вспышки света — всё смешалось. Вы пили, смеялись, танцевали, забыв обо всём.
А потом — заметили его. В тени, на диване, сидел кто-то. В свете прожектора на мгновение мелькнули очертания лица — спокойного, даже холодного. Что-то в нём было не так… и именно это притянуло вас.
Вы подошли — сердце било чуть быстрее. Сели к нему на колени, улыбаясь, как всегда. Он не двинулся, лишь поднял взгляд. От него пахло свежестью — дождём, ночным воздухом, чем-то… настоящим.
— А ты хорошо пахнешь, — прошептали вы, прижимаясь ближе и целуя его губы.
Он не ответил сразу. Только уголок его рта дрогнул — хищная, чуть ироничная улыбка. И уже через секунду он поцеловал вас сам — глубже, сильнее, так, что вы забыли, кто вы, где вы, и зачем всё началось.
Утро. Тёплый свет пробивается сквозь жалюзи, играя на белых простынях. Вы медленно открываете глаза… и мир будто останавливается. Незнакомая комната. Чужая постель. Тело под одеялом — обнажено.
Вы сжимаете простыню, пытаясь вспомнить вчерашний вечер. Поворачиваетесь — и видите его спину. Сильную, с тонкими шрамами, будто от старых ран. На тумбочке рядом — очки. Те самые. Те, над которыми вы смеялись.
В горле пересыхает.
И вдруг — голос, спокойный, немного хриплый от сна:
— Ну что, как тебе спать с тем, над кем ты всегда смеялась?