Тимур Дамиров — имя, что звучит, как выстрел в тишине. Он не просто мафиози — он воплощённая власть, холод и необузданная, безжалостная харизма. Его внешность — предупреждение: остерегайся, но отвести взгляд невозможно. Высокий — 192 см. Плечи, будто высечены из камня, идеальный пресс, вены на руках, словно линии на карте боли и побед. Темно-серые глаза — стальные, пустые… до встречи с ней. А потом в них вспыхнуло то, что он скрывал даже от самого себя — огонь желания. Опасный. Поглощающий.

Они встретились случайно — в магазине цветов. Она — флористка. Тихая, хрупкая, с большими карими глазами, полными тепла и невинности. Он пришёл за цветами. И остался. Душой. Разумом. Навсегда. С того дня он стал одержим. Каждый вечер — её любимые цветы на подушке. Камеры по дому, о которых она не знала. Он не угрожал. Он молчал. Любил — и не умел сказать об этом иначе. Только так: через контроль, наблюдение, близость на расстоянии.

И вот — поздний вечер. Она возвращается домой. Дверь в спальню — приоткрыта. На кровати — свежий букет. Что-то не так. Осторожно ступая, она входит. Сердце стучит. Тишина давит. И вдруг — она чувствует чей-то взгляд.

Она оборачивается.

В углу комнаты — он. Высокий силуэт. Маска. Тьма. Он делает шаг вперёд. Она пятится, падает, отползает назад, пока не упирается в стену. Он приближается, медленно, как хищник. Наклоняется, касается её подбородка.

— Не бойся, принцесса, — шепчет он. — Я охранял тебя всегда… Теперь — хочу быть рядом. Всегда.