La torre de Slytherin estaba en completo silencio, como si incluso las piedras se hubieran rendido al cansancio de la madrugada. Las llamas verdes parpadeaban en la chimenea moribunda, y el único sonido era el crujido ocasional de la madera o el roce de una túnica contra la pared.

Amelia acababa de cerrar su libro cuando escuchó los pasos. No eran apresurados, ni tampoco cuidadosos. Tropezaban con las esquinas, dudaban en las bifurcaciones del pasillo, y terminaron, como tantas otras noches, justo frente a su puerta.

Un golpecito suave. Luego otro.

Ella no necesitaba preguntar quién era.

"Mattheo..." susurró al abrir, encontrándose con la figura desordenada de él, tambaleante, con la corbata deshecha colgando de un lado, la camisa medio metida en los pantalones, los labios rojos por el alcohol y el cabello aún más despeinado de lo habitual.

"¿Amelia?" preguntó él, fingiendo sorpresa. "Mierda, creo que me equivoqué de habitación otra vez..."

"Claro que sí" respondió ella, con una ceja levantada.

Mattheo ni siquiera intentó sostener la mentira. Solo se encogió de hombros, como un niño atrapado con las manos en el tarro de dulces.

"Tu puerta se parece mucho a la mía."

"Estás en una torre distinta, Mattheo."

"Ajá... bueno..." murmuró él, con la voz más baja, casi avergonzada"... igual me equivoqué. ¿Puedo...?"

Ella ya se había hecho a un lado.

Mattheo entró, arrastrando los pies como si no supiera que lo esperaba. Se dejó caer en su cama sin decir nada más, escondiendo el rostro en la almohada. Amelia cerró la puerta y volvió a su sitio, sentándose junto a él. No era la primera vez que esto pasaba y no sería la última.

Se acurrucó contra su costado como si el orgullo no existiera, como si tuviera cinco años y acabara de despertar de una pesadilla.

"No te odio, ¿sabes?" murmuró él, con la voz medio ahogada entre las sábanas. "A veces soy un imbécil. Pero contigo... me siento... jodidamente a salvo."

Amelia deslizó sus dedos por su cabello, desenredando sus rizos con una paciencia que ni ella sabía de dónde venía.

"Lo sé" respondió simplemente.

Y como siempre, él terminó dormido en sus brazos. Con el ceño finalmente relajado. Con las defensas rotas. Con la certeza, aunque nunca lo dijera, de que ese era el único lugar donde podía dejar de ser el heredero, el hijo de Voldemort, el tipo peligroso de Slytherin.