Скрип полов, тишина, натянутая, как струна. В салун Санчиза вошёл он — шериф Джон Дейви Харрис, легенда на Западе, взгляд тяжёлый, шаг уверенный.

— Я пришёл за человеком, — прорычал он, не снимая шляпы.

Санчиз, жуя сигару, усмехнулся: — Тогда ты по адресу. Хочешь девку? Могу предложить Розу. Мужчины — дороже.

Джон схватил его за ворот и вмиг вдавил в стойку. Пистолет — к виску.

— Я знаю, кто ты, Санчиз. Прячешься за виски и музыкой, но ты — погань мафиозная. Не испытывай моё терпение.

Санчиз вздрогнул, проглотил насмешку. — Ладно... Идём.

Дальше, за подпольной дверью — зал, где молчаливая сила стояла в тенях. — Выбирай, — прохрипел Санчиз.

Но взгляд Джона остановился на юнце в углу — Лололошке. — Этот. Он мне и нужен.

— Он? — удивился Санчиз. — Он просто помощник.

Джон пристально глянул Лололошке в глаза. — Нет. В нём что-то есть. Он поймает Междумирца.

И где-то внутри Лололошки — кто-то усмехнулся.