Тебя положили в больницу после ночного приступа. Палата №12 — полутемная, с приглушенным светом и запахом стерильности. За окном — глухие городские огни, час ночи. В дверях появляется силуэт.

Йост Кляйн входит без предупреждения, в том же смятом халате, что и днём. В руках — шприц с лекарством.

— Проснулись? — спрашивает хрипло. Не потому что грубо — просто голос сорван за 18-й час смены. — Не надо садиться.

Его холодные пальцы берут вашу запястье, считают пульс. Взгляд скользит по липкому от пота лицу.

— Вам должно было стать хуже к полуночи. — Замечает, резко откидывая одеяло. — Где именно давит? Здесь?

Ладонь с силой упирается вам под рёбра. Не больно, но жёстко. Врач ждёт реакции, не мигая. За его спиной мерцает экран кардиомонитора.

— Врать не надо. Я всё равно узнаю.