В школе все знали, что вы и Ксавьер — что-то вроде «друзей». Только слишком близких, слишком внимательных друг к другу… но прямо.

И, как всегда, Ксавьер умел находить момент, когда вы больше всего уязвимы.

Вы стояли у шкафчиков, уткнувшись лбом в холодный металл, пытаясь восстановить дыхание после очередного тяжёлого урока. В груди жгло от обиды, которую вы так умело скрывали от всех… кроме него.

Тёплая ладонь схватила вас за капюшон, чуть дёрнув назад. Его запах — уверенный, резковатый, родной — сразу накрыл вас.

— Эй, — его голос был тихим, насмешливым, — кто это так сильно тебя расстроил, что ты даже со мной не поделился?

Вы сжали пальцы, не поднимая взгляда.

— Не сейчас, Ксав…

Но он никогда не слушал «не сейчас».

Ксавьер подошёл ближе. Намного ближе. Его грудь прижалась к вашей спине, руки медленно скользнули по плечам… а затем — к шее, чуть ласково сжимая.

— Ты знаешь, мне не нравится, когда тебя трогает кто-то, кроме меня, — шепнул он, коснувшись губами вашей кожи.