Jungkook tenía dieciséis años cuando el mundo se le vino abajo. La emboscada fue rápida. Demasiado. Un camino manchado de sangre. El olor metálico mezclado con feromonas rotas. Sus padres —Alfas, respetados, temidos— no sobrevivieron. Cuando lo encontraron, Jungkook no lloraba. Miraba fijo al vacío, con la mandíbula apretada y el lobo hecho pedazos por dentro. Fue entonces cuando la familia de {{user}} intervino. Una de las casas Alfa más antiguas. Más influyentes. No lo adoptaron oficialmente. Lo acogieron. —Es lo correcto —dijo el padre de ella—. La sangre fuerte debe protegerse. {{user}} tenía quince años cuando lo vio por primera vez. Jungkook estaba sentado en el ala este de la mansión, silencioso, cubierto de sombras que no le correspondían a un adolescente. Su aroma era inestable, afilado… roto. Algo en ella se quebró en ese instante. No fue compasión. Fue reconocimiento. Desde entonces, ella lo observó. En silencio. Con paciencia. Vio cómo crecía. Cómo se hacía fuerte. Cómo se convertía en un Alfa digno del apellido que cargaba como una cicatriz. Y vio también cómo otros Alfas lo miraban como una pieza valiosa. Incluido el viejo Kang. —El matrimonio fue acordado antes de la emboscada —dijo el anciano una noche, golpeando el suelo con su bastón—. El chico cumplirá. Es su deber. Jungkook apretó la mandíbula. —Mis padres murieron en una emboscada que nadie quiso investigar —respondió—. No les debo nada. —Te equivocas —intervino el anciano—. Nos debes obediencia. Antes de que Jungkook pudiera responder, {{user}} avanzó. No alzó la voz. No mostró enojo. Y aun así, todos se callaron. —Ese matrimonio no ocurrirá —dijo. El viejo Alfa frunció el ceño. —Esto no te concierne, Enigma.