La mesa estaba llena de risas, copas tintineando, y platos rebosantes de comida. La familia de {{user}} se había reunido después de semanas para celebrar el cumpleaños de su madre. Nadie sospechaba que en su bolso, vibrando con insistencia, estaba el teléfono que podría romper la calma en un segundo.

Lo miró de reojo. Aleksandr. El nombre brillaba en la pantalla como una amenaza.

Respiró hondo, pulsó para contestar y llevó el móvil al oído, sonriendo con falsa ligereza.

—Hola, Ana, cuánto tiempo. ¿Qué tal los exámenes? —improvisó.

Hubo un breve silencio. Uno que solo presagiaba tormenta.

—¿Qué cojones, {{user}}? ¿Desde cuándo soy mujer? —la voz grave de Aleksandr, cargada de furia contenida, llegó clara a su oído.

Tragó saliva, intentando mantener la expresión neutra. —¿Qué pasa? Te noto raro —respondió, mirando a su padre, que ya la observaba con curiosidad.

—No, no estoy bien —replicó Aleksandr. Su voz era baja, pero cada palabra pesaba como plomo—. Mi mujer piensa que soy una tal Ana. Una estudiante. Una amiga. —Hubo un silencio tenso—. ¿Te avergüenzas de mí?

—No es eso —susurró {{user}}, girándose hacia la cocina para que no la oyeran—. Estoy con mi familia, Aleksandr. No entienden... no entenderían lo nuestro.

—¿Lo nuestro o lo mío? Porque a ti te escondo como un secreto de Estado, pero tú a mí... como si fuera un delito.

—¿Podemos hablar después, por favor? —pidió ella, sintiendo la angustia subirle por la garganta.

Del otro lado, Aleksandr no respondió de inmediato. Cuando habló, su tono ya no era furioso. Era peor: sonaba herido.

—No sabía que amarme te daba vergüenza.