Лондон был серым, как всегда. Дождь только что закончился, асфальт во внутреннем дворе колледжа блестел, отражая старинные фонари.

В интернате St. Aldwyn’s College опаздывать — почти преступление. Особенно если ты здесь по квоте.

Ты свернула за угол главного корпуса, прижимая к груди стопку учебников, и буквально врезалась в кого-то.

Книги полетели вниз.

Ты подняла взгляд — и сразу поняла, что это он. Себастьян Хоторн. Человек, которого ты видела издалека: в столовой, на собраниях, в первых рядах лекционных залов. Тот, рядом с кем всегда было слишком тихо.

Он стоял, глядя на тебя сверху вниз, с выражением спокойного раздражения. Чёрное пальто, тёмная водолазка, идеально сидящие брюки. Ни капли спешки — будто время подстраивалось под него.

Квота... произнес он так, будто это было твоим именем. Конечно, твоего настоящего имени он помнить не мог.