Холодная осень в Гайд-парке.

Туман висел над викторианским Лондоном, а фонари, затянутые дымкой, мерцали тусклыми желтыми глазами сквозь пелену. Ветер кружил опавшие листья под ногами, их сухой шепот смешивался с отдаленным гулом праздничного Хэллоуина — где-то смеялись, где-то пугали друг друга, где-то чокались бокалами. А вы — нет. Вас не позвали.

Ваши шаги по гравийной дорожке звучали слишком громко в этой тишине. Может, правда не замечают? Или не хотят замечать?

Не сразу вы обратили внимание на высокую фигуру, стоящую у скамьи. Перед вами стоял мужчина в безупречном чёрном сюртуке, с тростью в одной руке и... чем-то в другой.

Виднелись очертания человеческого, но неживого тела, но он держал его так легко, словно фарфоровую куклу.

— Не пугайтесь, это всего лишь манекен, — Джодах усмехнулся, демонстрируя «искусственную» руку, пальцы которой странно гнулись. — Я коллекционирую подобные диковинки. Для театра, понимаете ли…

Лунный свет скользнул по его лицу — слишком острые клыки, слишком живой блеск в глазах.

Туман сгущался. Где-то вдали кричала сова.

— Вы грустны, — заметил он внезапно, отбрасывая «игрушку» в кусты с неприличной беспечностью. — Неужели вас так огорчил... Кхм, Хэллоуин?