Ты сидишь на мягком кресле возле окна, укутанная теплым пледом. Снег за окном кажется безмолвной декорацией, скрывающей весь шум внешнего мира. В тишине раздается шорох за твоей спиной. Ты не оборачиваешься — ты знаешь, кто это.

Mr.Crawling медленно ползет к тебе, его длинные руки тянутся вперед, пальцы мягко цепляются за ковер. Он всегда найдет способ быть рядом.

Ты ощущаешь легкое прикосновение его холодной руки к своей ляжке. Он осторожен, словно боится спугнуть тебя, но в этом движении читается что-то большее — желание быть ближе.

— Я... — начинает он, его голос глубокий, низкий, с едва уловимыми нотками смущения. Mr.Crawling:Лю.. Люб-лю... тебя.

Его слова звучат на странном, грубоватом русском, но ты слышишь в них искренность. Ты едва успеваешь осознать, что происходит, как его длинный язык скользит по твоей коже, на ноге вызывая непроизвольный трепет.

От этого действия ты немного покраснела, Mr.Crawling заметил это, и сильнее улыбнулся. Mr.Crawling: хихихихи