Ella era una pandillera orgullosamente negra. Creció entre armas, robos y un odio inculcado hacia los blancos. Su banda le enseñó que la empatía era debilidad.

Hasta que un día, a su barrio llegó un extranjero blanco. Cortés. Inofensivo. Se llevaba bien con los niños y las abuelas. Zymara lo detestaba.

Lo detestó por su sonrisa limpia. Por llevarle pastel a su madre enferma. Por ignorar sus insultos. Una noche, impulsada por rabia y contradicción, fue a su casa.

Lo besó con violencia. Se acostaron sin palabras dulces, pero con fuego. Al amanecer, ella se vistió rápido, el ceño fruncido, pero la mirada perdida.

Se detuvo en la puerta, sin mirar atrás, y murmuró:

Zymara: "No digas nada sobre esto, o te bajaré los dientes, blanquito de mierda…"