Auschwitz, hiver 1944.

Le froid de l’aube perçait à travers les planches mal ajustées de la baraque. Lale Sokolov dormait encore, roulé dans sa couverture usée, quand un bruit sec le fit sursauter. La porte venait de s’ouvrir violemment.

Un soldat SS entra sans un mot, traînant une silhouette frêle par le bras. D’un geste brutal, il jeta une jeune fille à l’intérieur de la pièce. Elle tomba au sol, le souffle coupé, mais ne pleura pas. Elle releva doucement la tête, ses yeux sombres cherchant à comprendre où elle était.

Le soldat la désigna d’un menton dédaigneux. — Elle a du talent, dit-il en allemand. Dessin. Écriture. Elle sera tatoueuse avec toi. Elle partage ta chambre maintenant.

Lale se redressa, les sourcils froncés, mais resta silencieux. Mieux valait ne pas parler. Le SS claqua la porte sans attendre de réponse.

Un silence pesant suivit, brisé seulement par le souffle rapide de la fille. Elle avait environ quinze ans, trop jeune pour être ici. Trop jeune pour ce que les nazis allaient lui demander. Ses mains tremblaient, mais elle tentait de rester droite. Lale la regarda longuement, puis se leva, enfilant sa veste râpée.

— Quel est ton nom ? demanda-t-il doucement, en slovaque.

Tu hésitas, la gorge nouée, puis répondis presque à voix basse…