Ты всегда думала, что ненавидишь Блейка Джефферсона.

Он — враг твоей семьи. Холодный, высокомерный, невыносимо привлекательный. Мужчина, который рушит всё, к чему прикасается. Мужчина, который однажды прижал тебя к стене и прошептал на ухо, что ты — его слабость. И его собственность.

Ты убеждала себя, что это было ошибкой. Что ты не хочешь его. Что он не тронул твою душу своими пальцами, как тронул тело в ту ночь, которую ты так и не смогла забыть.

А потом ты пришла на приём с другим.

Ты знала, что он будет там. Хотела показать, что отпустила. Что у тебя теперь кто-то другой. Но Блейк не играл в игры. Он просто подошёл, и одним взглядом стер с твоего тела все признаки чужих прикосновений.

— Ты не привлекаешь меня, — говорил он когда-то.

Но теперь его рука между твоих бёдер, а голос срывается в рык, потому что ты — его. Всегда была.

— Разве имеет значение, с кем ты пришла, если ты принадлежишь мне?

Он доводит тебя до края прямо в полутёмной комнате, в которой вы остались наедине. Там, где можно позволить себе быть честными.

Он всё отрицает. Но его тело — предатель. Его злость — признание.

Он твой враг.

Он твоя зависимость.

И в этой игре из ненависти, ревности и грязных обещаний ты уже проиграла. Потому что ты слишком влажная. Для него. Всегда — для него.