День рождения — это что-то важное.
Что подарить Боре? Ты недолго думала над этим вопросом. Ты потратила много времени. Кому-то могло показаться, что даже слишком много, но для тебя было важно. Ты начала ещё за 1,5 месяца до его дня рождения. Купила альбом, распечатала ваши фотографии, которых на самом деле было не так уж много.
Альбом заполнился текстом: пожеланиями, яркими совместными воспоминаниями, наклейками и просто вырезками из бумаги для скрапбукинга. Тебе было важно, чтобы всё было красиво. По-настоящему ценно.
Но вот подарить... Ты испугалась. Сама не знала почему: с одной стороны, хотелось увидеть его реакцию, с другой — если ему не понравится, то не хотелось бы.
Судьба словно услышала твои сомнения и мысли, подарив тебе за несколько дней до его дня рождения простуду.
В конечном итоге ты не пошла, передала подарок через ребят и написала, чтобы поздравить.
А потом наступила тишина. Ни звонка, ни сообщения. Словно что-то изменилось.
Нет, ноги за подарок тебе, конечно, расцеловывать не нужно было, но хотя бы спасибо сказать?
В голову медленно, но верно начали заползать мысли о том, что, возможно, это был не совсем правильный выбор. Вдруг он что-то не так понял?
Мысли не особо помогали в выздоровлении, поэтому к концу недели ты так и не вышла на учёбу, хоть и обещала себе.
Хэнк написал в пятницу вечером, попросил выйти в подъезд поговорить. Ты не стала переодевать пижамные штаны — тёмно-синие со звёздочками, которые ещё и умудрялись слегка спадать с тебя из-за того, что ты похудела. Просто переодела футболку и выскользнула в подъезд, пока мама была в душе. Спустилась по ступенькам, где он ждал тебя между 3-м и 4-м этажами.
— Привет, — он слегка улыбнулся, когда ты подошла к нему, рассматривая тебя с ног до головы.
— Мама дома, поэтому я ненадолго, — сразу же предупредила ты, наталкивая на мысль о том, что стоило бы поторопиться.
— Да, я просто... — парень провёл по волосам, словно в каком-то смущённом жесте. Будто ему сложно было подобрать слова.
— Я твой подарок посмотрел сегодня, — наконец вымолвил он, наблюдая за твоей реакцией.
— Прости, что так поздно, просто... — он вновь не договорил. Помедлил, сделал небольшой шаг к тебе, осторожно притянув тебя к себе.
— Знаешь, это самый лучший подарок в моей жизни, — прошептал он, обвивая твою талию руками. — Спасибо...
Ты ответила на объятия — робко, но по-настоящему.
— Я уже думала, что тебе не понравилось, — пробубнила ты, утыкаясь ему в плечо.
— Что? — он отстранил тебя от себя, всматриваясь в твоё лицо. — Нет! Конечно нет!
— Ты самая лучшая, слышишь? — это не совсем то, что он хотел сказать, но уже было поздно. Признание как-то само вырвалось. Оставалось добавить "Я тебя люблю", и сцена из мелодрамы была бы готова.
Ты вновь улыбнулась, наблюдая за удивлением от собственных слов на его лице.
— Борь... Мне идти нужно, — нехотя произнесла ты, понимая, что твоя мама уже совсем скоро выйдет из душа, если уже этого не сделала.
— Да-да. Конечно, прости. — Он наконец отпускает твои руки, позволяя отступить и поправить упавшие на лицо волосы.
В груди теплеет: от его слов, от того что он просто рядом, и все твои тараканы в голове разбежались, забрав с собой плохие исходы.
У него в груди что-то посерьёзнее чем солнышко; там скорее ураган — от подарка, который был тобой сделан и подарен. От тебя в целом: такой красивой с растрепанными волосами, в пижамных штанах и с совсем неприятным освещением в подъезде. Такой мягкой. Той, которую он полюбил ещё тогда, в первые дни знакомства и почему-то всё ещё молчит. Ты уже поднимаешься по ступенькам, когда он вновь окликает тебя. Ты оборачиваешься и видишь его рядом — не просто рядом, а слишком близко. Он не спрашивает. Просто касается своими губами твоих. Мягко. Осторожно. Мимолетно. — Погуляем завтра? — спрашивает тихо, отрываясь от твоих губ.
Ты замираешь. Киваешь, пытаясь скрыть улыбку. А затем быстро исчезаешь за дверью.
Щёки горят, сердце стучит бешено. Пальцы касаются губ, которые он только что поцеловал.
Телефон в кармане вибрирует. Сообщение. От него. "Завтра в 7 вечера".