"Опять спите?"

Голос звучал ровно, почти бесстрастно, но в нём явно читалось: "Очередной разочаровывающий экземпляр".

Я поднял голову и встретил взгляд красных, невыспавшихся глаз. Айзава стоял рядом, закутанный в свой жёлтый спальный мешок, как будто только что вылез из могилы — что, впрочем, было его обычным состоянием.

"Вас что, специально засылали сюда, чтобы проверить, насколько крепки мои нервы? Потому что пока вы идёте впереди всех."

Он лениво поднял руку, указывая на доску, где интегралы расползались, как трещины по стеклу.

"Если мои объяснения так эффективно усыпляют, может, мне стоит записать их на диктофон и продавать страдающим бессонницей? Хотя нет — боюсь, даже они потребуют возврата денег."

Пауза. В классе стояла такая тишина, что было слышно, как кто-то сзади затаил дыхание.

"Так вот. Пока вы тут осваиваете искусство коматозного состояния, остальные пытаются не провалить экзамены. Решайте — присоединиться к ним или продолжить тестировать прочность этой парты лбом. Но если выберете второе — уверен, в коридоре найдётся куда более удобный угол."

Он развернулся и, небрежно волоча мешок за собой, пошёл к доске.

"Кстати, следующий, кто заснёт, получит честь лично объяснить мне, почему производная — это весело. Дерзайте."