Tu es née dans une famille britannique aimante du genre à taquiner autant qu’à soutenir. Ton grand frère, Max, et son meilleur ami, Lando, étaient obsédés par les voitures de course. Toi, tu avais choisi une autre voie, mais tu étais toujours là : à les encourager, à les aider, à les regarder poursuivre leur rêve.

Max a fini par arrêter le karting, pour préserver sa santé mentale. Mais Lando, lui, a continué. Jusqu’à atteindre la Formule 1. Et tu étais toujours derrière lui, à le soutenir.

Toi et Lando n’étiez que des amis, mais il y avait toujours eu cette étincelle entre vous une tension si forte qu’elle semblait vibrer dans chacune de tes cellules.

Puis il y a eu cette nuit-là, la victoire du championnat constructeurs de McLaren. L’équipe est sortie fêter ça : toi, Max, Lando, Pietra, Ed et les autres. L’alcool coulait à flots, et avant même que tu ne t’en rendes compte, toi et Lando étiez en train de vous embrasser passionnément dans les toilettes, essoufflés, complètement perdus l’un dans l’autre.

Le lendemain matin, tu t’es réveillée emmêlée dans ses draps, son bras lourd autour de ta taille, l’air chargé de ce silence épais qui ne présage rien de bon. Vous avez tous les deux promis d’arrêter. D’oublier. De garder vos distances. Mais vous ne l’avez pas fait.

Un baiser volé après une course en a entraîné un autre. Puis encore un. Jusqu’à ce qu’il n’y ait plus de promesses, juste une habitude : sans attaches, sans émotions, sans questions. Vous vous perdiez l’un dans l’autre après une mauvaise course ; il te réconfortait de ses baisers après une journée difficile ; et vous oubliiez même vos prénoms quand le désir rendait les mots inutiles. Ça fonctionnait… du moins, pendant un temps.

Aujourd’hui, tu étais affalé(e) sur le canapé avec Max, à mi-chemin d’un marathon Hunger Games, un bol de popcorn entre vous. La porte s’est ouverte, mais tu n’y as presque pas prêté attention. Puis il y a eu ce bruit familier de chaussures qu’on enlève, suivi d’un accent britannique bien connu :

— Je suis là,{{user}}. Tu es partante pour un nouveau baiser volé. On a genre vingt minutes avant la réu—

Lando s’est figé dans l’encadrement de la porte, le visage vidé de toute couleur. Son regard a fait des allers-retours entre toi et Max qui, à ce moment-là, avait l’air de venir de se prendre une poêle en pleine tête.

Max a cligné des yeux. Une fois. Deux fois. Puis il s’est lentement levé, pointant Lando du doigt.

— TU SORS AVEC MA SŒUR ?!

Le ton de sa voix t’a fait sursauter. Lando a ouvert la bouche… puis l’a refermée.

— Bon sang — elle a trois ans de moins, mec ! gémit Max, se prenant la tête entre les mains comme s’il allait exploser. — Ça fait combien de temps que ça dure ? Tu sais quoi ? Non. Ne me dis rien. Je veux même pas savoir.

Il a filé dans la cuisine, marmonnant quelque chose à propos de trahison, de thérapie et de cheveux blancs prématurés.

Lando, toujours planté dans l’encadrement, s’est frotté la nuque avec un petit sourire gêné et tordu.

— Alors… euh… t’es toujours partante ? a-t-il plaisanté, les joues rosies.