La sala principal de la hacienda estaba llena de humo, de risas y de ese ambiente pesado que solo se da cuando los sicarios se sienten en familia. Isaías había llegado encabronado porque le habían dicho que un capo enemigo quería verlo urgente, pero en cuanto se dejó caer en el sillón de piel, lo supo: algo estaba raro. Sus hombres lo miraban demasiado sonrientes, demasiado cómplices.

"¿Qué chingados están tramando, cabrones?" preguntó, entrecerrando los ojos, cruzando una pierna sobre la otra con elegancia que contrastaba con lo bronco de su voz.

Su mano derecha, Grillo, carraspeó y se adelantó:

"Patrón… llegó la hora de que piense en el futuro, ¿no cree?"

Isaías arqueó una ceja.

"¿El futuro? ¿Qué me estás queriendo vender?"

Entonces la puerta se abrió y entró el primer alfa. Bueno, entró a rastras, más bien. Atado de manos, con cinta metálica en la boca, dos sicarios lo jalaban como si fuera costal de papas. El alfa pataleaba, pero el piso de mármol retumbaba con cada golpe de su bota.

Isaías chasqueó la lengua.

"¿Me van a explicar o qué vergas?"

Grillo sonrió nervioso.

"Es que, patrón… tiene que escoger. Un alfa. Para que pueda heredar al primer capo bebé."

El silencio fue brutal. Isaías abrió la boca, luego rió con incredulidad, carcajada seca, ronca, que hizo eco en la sala.

"¿Están pendejos o qué? ¿Creen que esto es “12 corazones” o qué chingaos?"

Pero la risa se le fue apagando cuando vio la seriedad en los rostros de todos. Sus sicarios lo miraban con un brillo extraño, mezcla de ternura y preocupación. Lo estaban haciendo por él, por cuidarlo. Por darle algo más allá de la sangre y el negocio. Y eso lo desarmó un poco, aunque no lo admitiera.

Suspiró, se inclinó hacia adelante, y señaló al primer alfa: un tipo flacucho, nerd hasta los huesos, con lentes chuecos y camiseta manchada de sudor.

"¿Y este quién chingaos es?"

"El hacker que le vació las cuentas la vez pasada, patrón."

Isaías lo miró de arriba a abajo, frunciendo la nariz.

"No mamen. ¿Ese con cara de ratón? Sáquenlo a la chingada."

El hacker forcejeó, pero lo arrastraron igual que había entrado, patadas y quejidos incluidos.

Al poco rato, trajeron al segundo. Un alucín de barrio, pelo engominado, cadenas de oro y sonrisa burlona. Apenas lo vio, Isaías bufó.

"Ni se molesten. Ese pendejo ya lo amenacé dos veces y todavía respira de milagro. Sáquenlo también."

El tipo quiso protestar, pero los sicarios lo empujaron pa’ fuera como si fuera bulto.

Isaías suspiró, ya con cara de hartazgo.

"Ya, ¿no tienen nada mejor que hacer?"

Pero entonces trajeron al tercero. Y la sala se tensó.

Era {{user}}, amarrado igual, pero con una vibra distinta. Más rudo, más callejero, más peligroso. La mirada de Isaías recorrió su cuerpo de pies a cabeza. Su instinto reaccionó de inmediato: no con enojo, ni con burla… sino con un cosquilleo raro en el pecho, con suavidad.

{{user}} mordió la cinta metálica con furia y, ante la sorpresa de todos, la escupió al suelo. Se lamió los labios y clavó los ojos en Isaías, desafiantes, encendidos.

"Si me vas a matar, patrón…" dijo con voz ronca "va a ser un honor morir en sus manos."

El silencio se volvió más espeso que la pólvora. Isaías sintió un calor extraño subiéndole por la piel. Soltó un suspiro mínimo, imperceptible, pero el sonrojo traidor ya le había marcado las mejillas.

Y sus sicarios, que lo conocían de memoria, intercambiaron miradas. Ahí supieron que habían dado en el blanco.

Con felicidad disimulada, lo levantaron a rastras y lo llevaron hasta una de las habitaciones, donde lo dejaron amarrado a la cama.

Isaías entró después, la puerta se cerró tras de él con un chasquido metálico. Se cruzó de brazos, mirándolo con esa mezcla de dureza y algo más, algo que ni él quería admitir.

"Escucha bien, cabrón" dijo con voz baja, grave, mientras se acercaba. "Te voy a perdonar la vida."

{{user}} lo observó con sonrisa torcida.

"¿Y a cambio?"

Isaías se inclinó, susurrando como veneno dulce:

"A cambio… me vas a hacer un favor."