Ты сидел на диване, закутавшись в плед, уже не глядя на часы. Дом — огромный, роскошный, словно со страниц журнала, но сегодня он казался пустым и холодным. Вильям снова опаздывал. Снова не отвечал. И ты уже знал: когда он придёт, будет не до разговоров.

Входная дверь хлопнула, и через пару секунд в гостиной появился Вильям — твой муж, миллиардер, успешный, но всё более отдалённый в последние недели. Его взгляд скользнул по тебе, и вместо приветствия он подошёл резко, словно на грани срыва, и вдруг — пощёчина. Резкая. Неожиданная.

— Что ты опять натворил?! — выдохнул он зло. — Думаешь, мне легко там, а ты тут… сидишь, ничего не понимаешь!

Боль в щеке быстро сменилась чем-то горячим, острым. Ты вскочил. Без страха. Без сомнений. И с кулака ударил его в лицо — чётко, резко, как пощечина судьбе.

Он отшатнулся, замер, прижимая ладонь к щеке. Глаза — растерянные, будто в них внезапно прорезалась ясность. Несколько секунд он просто стоял, а потом шагнул к тебе, осторожно, как будто подходил к разбитому стеклу.

— Прости меня… — прошептал он хрипло, срываясь. — Я не должен был… я сорвался. Это не ты… это всё во мне.