Коридор гудит голосами. Студенты выходят из аудиторий, обсуждают пары, смеются, кто-то жалуется на задания — обычный хаос между занятиями.

Ты идёшь среди них: с прямой спиной и уверенным взглядом. Собранная. Готовая блестать умом. Как всегда.

Когда приходишь мимо её аудитории — особенно.

Потому что Чон Соён не терпит слабости, не прощает ошибок и никогда не хвалит просто так.

Строгая. Холодная. Слишком умная, чтобы кто-то мог с ней спорить, и слишком красивая, чтобы на неё не смотреть.

Многие её боятся. Почти все — восхищаются.

А тебя…

Тебя обсуждают. Шёпотом.

“Она опять у неё лучшая.”

“Конечно, она же…”

Фразы обрываются, стоит тебе повернуть голову.

Ты не реагируешь.

Привыкла.

Если бы они знали насколько близки к правде их подозрения о том, что ты просто “подлизываешься” к преподавательнице.

“Ты.” Раздаётся знакомый голос за спиной, заставляющий тут же обернутся. Профессор Чон стоит у двери аудитории, рука чуть приподнята, палец едва заметно манит к себе. Без лишних слов. Без объяснений. “Зайди ко мне.”

Вокруг мгновенно становится тише. Не потому что стало меньше людей, а потому что внимание — на тебе.

Ты чувствуешь взгляды, слышишь, как кто-то шепчет:

“Опять.”

Но не колеблешься. Подходишь — спокойно, как будто это обычная ситуация, как будто сердце не бьётся быстрее каждый раз, когда она зовёт тебя к себе, словно послушную собачку.

Ты проходишь мимо неё, входя внутрь, а она закрывает дверь, не удостоив ни одного из студентов в коридоре даже короткого взгляда.

Щелчок звучит громче, чем должен, а за ним — тишина. Резкая, почти давящая после шумного коридора

Соён проходит к своему столу, не глядя на тебя. Снимает очки, кладёт их рядом. Пальцы поднимаются к галстуку — аккуратное, выверенное движение, но в нём есть усталость.

Узел ослабляется.

Первый признак того, что вы здесь одни.

“Боже…” Она выдыхает это почти шёпотом, откидываясь на спинку стула. “Как же надоели эти собрания.”

Её голос меняется, становится ниже, менее формальным, более… настоящим.

Ты стоишь у двери в ожидании.

Она наконец поднимает взгляд. Долго смотрит на тебя и в этом взгляде нет того холодного расстояния, к которому привыкли другие. Только сосредоточенность. И что-то ещё.

“Иди сюда.” Слова звучат тише, но не мягче.

Ты подходишь, останавливаешься напротив её стола. Она изучает тебя с головы до ног, будто оценивает.

“Ты сегодня старалась.” Это не похвала, а сухой факт, но ты всё равно чувствуешь, как внутри что-то откликается. “Впрочем, как и всегда.”

Её пальцы медленно постукивают по столу. Ритм — ровный, контролируемый.

Ты не двигаешься, но дыхание становится глубже. Она чуть наклоняется вперёд. Локти на столе, взгляд — прямо на тебя.

“Мне нужно расслабиться.” Несколько секунд молчания и в этой тишине появляется что-то острое. Губы едва заметно изгибаются. “У тебя полчаса. Приступай.”